Chaque jour, je te vois porter à tes lèvres, le pain noir de la maladie. Je la tiens à distance comme un soldat, c'est elle qui surprend, c'est vrai, c'est elle qui nous chuchote que l'on ne passe pas assez de temps à s'aimer. Elle doit avoir les mains...
Lire la suiteC'est une boîte de nuit infâme. Une moquette ravagée par les insomniaques se déroule sous tes pieds. Tu avances. Le comptoir brille un peu, c'est pas terrible. L'odeur, les visages blancs et cernés, les vapeurs d'alcools, des cris, la porte des toilettes...
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