Thomas de Quincey a sans cesse arpenté le chemin des paradoxes tout au long de sa vie. Elève brillant au seuil de son existence, il virera dans le vagabondage et la mendicité sur sa fin. Peu importe sa situation, ce grand ricaneur a toujours conservé...
L'étrangeté, l'érotisme et les simples hasards. De longues jeunes filles troublantes qui n'existent pas, un cheval dans un appartement, des amants communicant grâce à leurs graffitis. Le monde de Cortazar est un univers où resplendissent la beauté et...
Je mettais, par-dessus ma tête, ma veste pour me protéger d'une courte averse. Je n'étais pas loin du passage Pommeraye. Les rues de Nantes sont tellement grises parfois, tellement douces également. Le soleil, déjà, faisait éclater les caractères dorés...
Je suis un homme qui éclate les bouteilles de champagne dans les gares. Je ne manque pas d'illusions, c'est vrai. J'abuse des rendez-vous manqués, je ne célèbre rien ... le hasard s'en charge très bien. Un peu comme ce joli sosi de June Lang qui, élégamment...
Lumière froide plantée,là, ce matin de septembre, il me fallait une chanson radieuse - Summer Babe crépitait déjà dans mes oreilles. Je me sentais partagé entre la fatigue et la joie, l'emportement et la paresse. Souvent, j'entrevois toutes ces collisions...
Extrême. A en creuser de profonds sillons dans chaque sentiment, tout ça à la pelle rouillée. Xiu Xiu ne tolère pas le compromis, tout se fait sauvagement en un éclair. Tous les tabous explosent dans des compositions étranges et malsaines. Mais pour Jamie...
Lou Barlow est un frêle dégueulasse. Mais comme tous les êtres tendancieux, il possède des moments uniques de grâce et de finesse. Le son saturé, braillard disparaît au profit de notes cristallines. C'est un étrange balancement. Les enregistrements sales...
Septembre arrive avec ses longues lueurs mauves. Le vent devient frais sur les visages, le ciel n'a de cesse de changer, tout le monde s'active et la pluie ne nous étonne plus. Me voilà donc à la recherche de saveurs automnales. La Bretagne est le lieu...
Ma mémoire s'inonde d'un tas d'éléments. Ma mémoire est une petite chambre d'adolescent traversée par un vent chaud. Je la parcours, lentement, en baillant car il est fatigant d'attendre. Je me suis donc mis à prendre un large grog d'émotions pour épater...
J'ai fait un rêve étrange. De larges éclairs et des sons saturés rodaient dans une pièce, j'y entrais. Sur une large peau de jaguar couleur cendre: l'immensité des jambes blanches de Sasha Grey crépitait comme des cierges. Elle portait à ses lèvres un...
Juillet fêtait ses artifices. Quel mois séduisant, Dieu, quel mois séduisant. Il se retrouvait devant le port, il avait avec lui un tas de lettres. De jeunes comoriennes aux longues jambes de nuit traînaient près de l'eau plaquée d'hydrocarbures. Il s'en...
Le Miroir. J'ai essayé d'être aimé. Elle, ma Comtesse Othenin d'Haussonville, son reflet, sa sueur acidulée. Je laisse passer les jours, les mois, les années. Vague parfum de glycine, mois de juin, mur de pluie puant de chaleur, je fais une longue marche...
Que faire de l'innocence? Balthus s'est souvent posé la question. On aperçoit dans Michelina endormie une incroyable sensualité et pureté, ce dessin possède les traits de l'innocence . Le peintre s'est souvent projeté dans un miroir du désir, un désir...
Le mysticisme de Chagall m' a toujours envoûté. Lui que l'on ne peut rattacher à aucune école. Il était simplement lié à ses rêves, imperturbable ensorceleur. Il voyait dans la Bible la plus grande source de poésie de tous les temps. Il y mettait la douceur...
Je foutais tous les livres en l'air chez un bouquiniste d'Aix en Provence. Je tuais le temps. Les prix montaient à la rude, le salaud. Un pavé de Voltaire? Pam! Les vertus de la camomille? Très peu pour moi! J'en valdinguais encore. Et voilà que le hasard...
L'amour est parfois un lent processus. Un terrain de jeu savoureux ou cruel, blindé de cachettes, de surprises inégalables. Balzac a souvent magnifié ce sentiment, particulièrement dans le Lys, son livre intime embaumant l'enfance et les regrets. Je retrouve...
L'insondable tristesse, l'écoute des chants terribles et profonds. Rilke pensait qu'un homme ne pouvait supporter la présence de l'ange. Trop intense, trop radical. La poésie de Sylvia Plath possède cette intensité presque dérangeante. Elle coupe, noue,...
Milena, un jour, amena Kafka sur les hauteurs de Vienne. L'air doux et rassurant des collines tempéra l'écrivain, éloignant le vertige. Son accompagnatrice, pour le guider, marchait rapidement devant lui. Kafka en oublia quelques instants sa maladie....
Adorno se questionnait: peut-on se relever de l'horreur? Du massacre, de la haine... en faire des valeurs poétiques? Paul Celan a livré le plus beau chant de vie possible. Je perçois dans l'extrême mélancolie de cette composition de The Walkmen, le tissage...
Je transporte avec moi, sans cesse, dans une vieille veste de velours élimée, une enveloppe sentimentale. A l'intérieur de celle-ci se trouve une carte postale pliée et repliée. Le portrait d'une dame fait par Paolo Uccello. C'est un reliquat émouvant....
La guerre - c'est une bourrasque insupportable. Elle trimbale son flot de morts et de secrets. Elle jacasse et aime le vacarme, elle distribue les offenses comme seule le fait une reine. C'est injuste et con comme la mort la guerre. Elle fait jouer des...
Des cendres, la bruyère. Je voulais me souvenir de cela lorsque le vent projetait contre mon visage le sable blanc de Keremma. L'océan émeraude semblait vouloir rejoindre les forêts alentours comme une ombre inquiétante. J'en étais à la lumière de mes...
Je terminais la lecture de Paul et Virginie avec un mauvais vin marocain. J'avais l'esprit salement amoché. La nuit avait sa tronche de louve, elle multipliait les silences. L'alcool faisait des tempêtes dans ma gorge, j'avais besoin de réconfort. Je...
Diable de nostalgie ! Celle qui fait pencher la tête au soleil, celle qui nous empêche de foutre au feu des objets stupides. J'écoutais True Blue de Paul Haig et voilà qu'elle s'est collée à mon visage comme une mauvaise éponge. Je me secoue, virevolte,...
Il y a peu, je me replongeais dans cette oeuvre insensée du clair obscur: Le péché de Franz von Stuck. Voilà une oeuvre de chapelle ensevelie. Peu de monde y goûte mais certains trouvent cette création indispensable. Un anonymat parfois incendié par des...
