Des cendres, la bruyère. Je voulais me souvenir de cela lorsque le vent projetait contre mon visage le sable blanc de Keremma. L'océan émeraude semblait vouloir rejoindre les forêts alentours comme une ombre inquiétante. J'en étais à la lumière de mes méditations. Comme souvent dans nos réflexions intimes se colle une musique, pas réellement choisie. Elle survient plutôt, s'invite. Je me souviens: lorsque je venais respirer contre sa nuque une douce saveur, j'entendais le Boxers de Morrissey. Aujourd'hui sans elle, le long de cette plage, je vois Catherine Earnshaw et résonne la musique de Sleep∞OVER.
Les souvenirs déboulent avec leur chant comme la marée vient à la lune. L'automne se prête à dévisager les landes en courbes rousses, en vague funèbres. Rappel intense des paysages du Yorkshire, le lieu essentiel du roman de Brontë. Il pleut et le soleil passe, il vente et le calme sidérant électrise l'horizon. Le décor façonné par Brontë est incroyable. J'ai touché, par une matinée d'Avril, à travers un rayon de cuivre, la chevelure auburn de Catherine. J'ai vu la pluie battre la tempe d'Heathcliff, ses yeux carnassiers, grands ouverts d'amour. Quelle écriture, quel talent Mlle Brontë.
Ce mystère de tempête, de froideur et de sensualité me revient en bouffées intrigantes avec cette chanson: Outer Limits. Un mélange de glace et de lave en fusion où l'on imagine très bien de jeunes femmes lover leur corps contre une pierre froide ou une écorce brûlante.
Le plus beau symbole et résumé de Wuthering Heights est une lettre, celle du frère cadet d'Emily, Branwell. Alors qu'il se trouvait être précepteur, voilà comment il racontait son quotidien: " Quant aux jeunes personnes, j'en ai une sous les yeux, maintenant, assise juste en face de moi, jolie, avec des yeux bleus et des cheveux sombres, une douce enfant de dix-huit ans. Elle ne se doute pas que le diable est si près d'elle. "
La sauvagerie dans l'innocence.
Alors me voilà, traînant le pas sur la plage de keremma, me battant contre des fantômes avec de mauvaises mains. Le parfum des feuilles brûlées vient se noyer dans l'iode. Je fais des ricochets et les bernaches s'envolent dans le marbre du ciel. Dieu que j'ai aimé cette femme. J'en suis révolté.